El hombre de mis sueños no existe.
Lo sé porque yo lo tuve durante años entre mis brazos, en mis manos y en la piel y en el alma. Yo lo tuve y una mañana de febrero, como si se tratara de hielo que se derrite se me escapó entre los dedos.
Meses y meses, día a día, he tratado de encontrarlo.
Busqué en todas partes, en cada palabra y en cada hecho. No era él.
Sigue sin ser él.
Murió mi caballero andante, mi príncipe azul, mi sueño, mi héroe, mi esposo y con él murió mi corazón.
El hombre de mis sueños no existe. Se destruyó a si mismo o se dejó arruinar. Ahora sólo es un burgués más que vive como un vulgar posadero.
Yo siempre intento encontrarlo. Nunca lo logro.
El hombre de mis sueños existió pero se dejó arrastrar por malas aguas. Y ahora ya no está. Corroída su figura, sin alma camina, sin corazón avanza para no saber dónde llegar.
Y yo ya no busco. El hombre de mis sueños no existe. Sólo me resta llorar bajo las sábanas de mi eterna soledad.
